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Genna sceglie Kafka

Abbiamo invitato Giuseppe Genna a scegliere i paragrafi d’autore del mese di settembre, e gentilmente ha accettato, proponendoci tre micro-racconti dell’immenso Franz Kafka. Non solo: ha scritto anche un pezzo a commento della sua scelta, che pubblicheremo domani. Non possiamo che ringraziarlo di tanta disponibilità e invitarvi a leggere le carte di questo botta e risposta tra lo scrittore boemo e quello italiano…

Franz Kafka e la morale della favola: un cavallo, Prometeo e il diavolo

Il nuovo avvocato

Abbiamo tra noi un nuovo avvocato, il dottor Bucefalo. Nel suo aspetto esteriore ricorda poco il tempo in cui era destriero di Alessandro il Macedone; ma chi è ben al corrente delle circostanze nota qualcosa d’inconsueto. Ho visto anzi, ultimamente, un qualunque usciere del tribunale soffermarsi ammirato sullo scalone a contemplare, con occhio da intenditore di corse, l’avvocato mentre saliva di gradino in gradino, sollevando alti i garretti, coi passi che rimbombavano sul marmo.

La classe forense, nel suo insieme, ha visto con simpatia l’ammissione di Bucefalo; i commenti che si ascoltano, improntati ad uno straordinario buon senso, riconoscono che, nell’ordinamento sociale di oggigiorno, egli deve trovarsi in difficoltà, e che per questo motivo, come pure per il posto che occupa nella storia universale, è comunque meritevole di comprensione. Oggi, nessuno può negarlo, non esiste un Alessandro Magno. C’è qualcuno che s’intende di omicidio, ed anche la destrezza nell’infilzare l’amico con la lancia al disopra di una tavolata, non si può dire che faccia difetto; per molti, infine, la Macedonia è troppo piccola, sicché imprecano a Filippo suo padre. Ma nessuno e poi nessuno saprebbe comandare una spedizione fino in India. Già allora le porte dell’India erano irraggiungibili, ma la loro direzione era segnata dalla spada regale; oggi si trovano in tutt’altro luogo, più lontano e più in alto; nessuno indica la via; molti brandiscono spade, ma non fanno che mulinarle, e lo sguardo che cerca di seguirle si confonde.

Perciò è forse miglior partito d’imitare Bucefalo e di sprofondarsi nella lettura dei codici. Libero, i fianchi non oppressi dalle reni del cavaliere, alla quieta luce di una lampada, lungi dal clamore della pugna alessandrea, egli legge e sfoglia le pagine dei nostri antichi volumi.

Prometeo

Di Prometeo si narrano quattro leggende: secondo la prima, poiché aveva tradito gli dèi per gli uomini, fu incatenato al Caucaso, e gli dèi mandavano delle aquile a divorargli il fegato, che continuamente ricresceva.

Secondo la seconda, Prometeo per il dolore dei colpi di becco si addossò sempre più alla roccia fino a diventare una sola cosa con essa.

Secondo la terza, nei millenni il suo tradimento fu dimenticato, dimenticarono gli dèi, le aquile, lui stesso.

Secondo la quarta, ci si stancò di lui che non aveva più ragione di essere. Gli dèi si stancarono, si stancarono le aquile, la ferita, stanca, si chiuse

Restò l’inspiegabile montagna rocciosa. – La leggenda tenta di spiegare l’inspiegabile. E dal momento che proviene da un fondo di verità, deve finire nuovamente nell’inspiegabile.

La verità su Sancio Panza

Nel corso degli anni, durante le ore della sera e della notte, Sancio Panza, che però non se ne è mai vantato, procurò al suo diavolo, cui diede in seguito il nome di Don Chisciotte, una quantità di romanzi di cavalleria e di brigantaggio e riuscì ad allontanarlo da sé in maniera che questi, privo di controllo, compì le sue matte gesta, le quali però, in mancanza d’ogni oggetto prestabilito – che avrebbe dovuto essere appunto Sancio Panza – a, non fecero del male a nessuno. Da uomo libero Sancio, imperturbabile e forse animato da un certo senso di responsabilità, seguì Don Chisciotte nelle sue scorribande e ne ricavò, sino alla sua fine, un grande e utile divertimento.

(I racconti sono tratti dall’antologia Franz Kafka, Tutti i racconti, Mondadori. «Il nuovo avvocato», tr. Rodolfo Paoli. «Prometeo», tr. Ervino Pocar. «La verità su Sancho Panza», tr. Ervino Pocar)

Giuseppe Genna è nato nel 1969 a Milano, dove attualmente vive e lavora. E’ autore di romanzi, tra cui Dies Irae, Hitler, La vita umana sul pianeta Terra e il recente History, tutti editi da Mondadori. Sul fronte saggistico, è autore di un saggio su studi e pratiche della coscienza, Io sono, pubblicato da il Saggiatore.

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Pincio sceglie Gadda (via Cattaneo)

Oggi tocca a Tommaso Pincio scegliere i paragrafi d’autore, e lo fa evocando Carlo Emilio Gadda (anche detto il Gran Lombardo, e giustamente) attraverso le pagine di Giulio Cattaneo, biografo dello scrittore milanese.

Fu anche galante con una collega: «Lei ha una pelle bianchissima. Solo le pisane e le napoletane hanno una pelle simile». Più tardi un liquorino al Caffè Greco. «Gadda è un vero gentiluomo», lo complimentava la donna dalla pelle bianchissima. Qualcuno citava Dante: «La cortesia del gran lombardo». «No! No! Sono un selvaggio», si schermiva Gadda.

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Nel ’50 Roma pareva una città appena uscita dalla guerra, con pochi tram lenti e arrugginiti e percorsa da camionette cariche di gente pericolosamente in bilico. Quel minimo di benessere di tempi ancora lontani dal miracolo economico si ritrovava nelle trattorie, anche in quelle a buon mercato, dove Gadda passava le sere maledicendo i musicanti con le fisarmoniche, i violini e il giro col piattello.

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La vita di Gadda si svolgeva fra piazza Cavour e piazza Mazzini, nel quartiere «milanese» dei Prati dai monotoni viali alberati e dalle case squallide e scrostate. Nei pomeriggi e nelle sere di domenica la zona era invasa da marinai e domestiche; c’era anche una caserma di pompieri e una sala da ballo con cartelli dalle scritte vistosissime, «Ricordate di essere in divisa», «Non toccate le signorine», che ammonivano fino dalle scale sciami di militari che le salivano abbrancati alle signorine, alla barba delle scritte. Gadda si indispettiva vedendo i militari ciondolare con aria assai poco marziale intorno ai gruppetti delle serve e sentiva l’impulso di fermarli e dire: «Stai dritto!», magari qualificandosi come ufficiale per ottenere obbedienza pronta.

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Non aveva voglia di nuove conoscenze perché le considerava «nuovi traumi».

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«Però lei è sempre stato antisocialista, antirosso». Gadda rispose con voce umila e contrita che rivelò strada facendo una crescente irritazione: «Cosa vuole? Il giorno in cui mi sono laureato ci fu l’occupazione delle fabbriche. E io ero povero, sa? E avevo studiato con tanta fatica. Perché si fa presto a dire, si svolta a sinistra. Se poi va in rovina l’economia nazionale, me la saluta Lei la svolta a sinistra».

***

Gadda era molto invecchiato, dimagrito, aveva perso qualche dente e di rado si faceva la barba. Camminava curvo, anche per apparire malato e decrepito: «Non dire però che sono moribondo, altrimenti vengono tutti al capezzale.
(Giulio Cattaneo, Il gran lombardo, 1973; Einaudi 1991)
Tommaso Pincio, scrittore, traduttore, pittore e critico d’arte, ha pubblicato tra le altre cose Un amore dell’altro mondo (2002), La ragazza che non era lei (2005), Cinacittà (2008) e Panorama (2015). Il suo nuovo libro, Il dono di saper vivere, uscirà a ottobre.
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Vallorani sceglie Carter

Questo mese la scelta dei paragrafi d’autore spetta a Nicoletta Vallorani, scrittrice e docente universitaria, della quale proponiamo un sintetico profilo dopo il feroce paragrafo di Angela Carter che ci propone alla lettura. Come al solito, speriamo che con questa proposta i nostri lettori scoprano la scrittrice inglese, ma anche la sua collega italiana.

È un paese del Nord: clima rigido, cuori freddi.

Freddo; tormenta; animali feroci nella foresta. È una vita dura. Abitano in case di legno, scure e annerite di dentro. Dietro a una candela sgocciolante ci sarà una rustica icona della vergine, un cosciotto di maiale appeso a stagionare, dei funghi legati a una cordicella a essiccare. Un letto, uno sgabello, un tavolo. Vite grame, brevi, povere.

Il Diavolo, per la gente che vive in quei boschi, lassù, non è meno vero di te o di me. Anzi, noi non ci hanno mai visti, né tanto meno sanno della nostra esistenza, il Diavolo invece lo intravedono spesso nei cimiteri, quei desolati e suggestivi villaggi di morti dove ritratti naïf dei deceduti segnano le tombe e nessuno vi può deporre qualche fiore, perché i fiori là non crescono e la gente vi lascia piccole offerte votive, minuscoli pani, qualche volta un dolce, che gli orsi, barcollando dai margini della foresta, vengono a rubare. A mezzanotte, specialmente le notti di Santa Valpurga, il Diavolo invita le streghe ai suoi picnic nei cimiteri; e in quelle occasioni dissotterrano cadaveri ancora tiepidi e li mangiano. Chiunque te lo può confermare.

Collane di aglio appese alle porte tengono lontani i vampiri. Se, nella notte di San Giovanni, un bambino con occhi azzurri nasce girato al contrario, dicono che avrà il dono della divinazione. Quando scoprono una strega – qualche vecchia che fa stagionare il suo cacio mentre i vicini non riescono, o qualche altra con un gatto nero che, oh, sinistro presagio! la segue dovunque, denudano l’infame, vanno a caccia dei segni, quel terzo capezzolo che il demone al suo servizio succhia. In breve lo trovano. E poi la uccidono a sassate.

Inverno e clima rigido.

Vai a trovare la nonna, che è stata malata. Portale i biscotti d’avena che per lei ho cotto sulla piastra del forno e una terrina di burro.

Obbediente la bimba fa come le ordina la madre – cinque miglia di faticoso cammino nella foresta; non allontanarti dal sentiero, ci sono gli orsi, il cinghiale, i lupi affamati. Ecco, prendi il coltello da caccia di tuo padre; sai come usarlo.

Per ripararsi dal freddo la bimba indossava un cappotto di pelle di montone indurita, conosceva la foresta troppo bene per averne paura, tuttavia avrebbe dovuto stare in guardia, sempre. Quando udì l’urlo agghiacciante del lupo lasciò cadere i doni, afferrò il coltello e si volse verso la bestia.

Era enorme, gli occhi rossi, le fauci grigie grondanti bava; chiunque all’infuori del figlio di un montanaro sarebbe morto di spavento alla sua vista. Le si avventò alla gola, come fanno i lupi, ma lei gli vibrò un poderoso fendente con il coltello di suo padre e gli mozzò la zampa destra anteriore.

Quando si rese conto di ciò che gli era successo, al lupo scappò un mugolio, quasi un singulto; sono meno coraggiosi di quanto sembri, i lupi. Sconsolato si allontanò tra gli alberi zoppicando, così come poteva su tre zampe, lasciandosi alle spalle una traccia di sangue. La bimba ripulì la lama del coltello sul grembiale, ravvolse la zampa del lupo nella tela che la mamma aveva usato per i biscotti d’avena e proseguì alla volta della casa della nonna. In breve cominciò a nevicare così forte che il sentiero e qualsiasi orma, traccia o pista avessero potuto segnalarlo furono coperte.

(Angela Carter, “Il lupo mannaro”, in La camera di sangue, tr. Barbara Lanati, Feltrinelli, 1979)

La foto di Angela Carter proviene dal Fay Godwin Archive presso la British Library.

***

Nicoletta Vallorani è nata nelle Marche nel 1959 e vive a Milano, dove insegna Letterature Inglese e Angloamericana all’Università statale. Ha pubblicato romanzi distopici (p.es. Eva, 2002), noir (p.es. Le madri cattive, 2011) e romanzi per ragazzi (Come una balena, 2000). Il cuore finto di DR, il suo romanzo d’esordio, ha vinto il Premio Urania nel 1993, mentre Le madri cattive si è aggiudicato il Premio Maria Teresa Di Lascia nel 2012. È tradotta in Francia da Gallimard e in Inghilterra da Troubador Publishing. È presidente dell’associazione culturale Tessere Trame (www.tesseretrame.com) e ideatrice del Progetto Docucity. Documentare la città. Insieme a Barbara Garlaschelli e Raffaele Rutigliano, cura la collana Sdiario, con le Edizioni del Gattaccio.

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Morandini sceglie Campanile

Questa rubrica proporrà paragrafi d’autore perché scelti da uno scrittore vivente tra le pagine di un autore del passato (prossimo o remoto, cosa importa?). Sarà un modo per apprezzare lo stile di grandi autori, guidati da “gente del mestiere”; ma sarà anche un’opportunità per scoprire chi e cosa leggono gli scrittori di oggi. A inaugurare la rubrica abbiamo invitato Claudio Morandini (romanziere che ormai non possiamo più definire emergente, e ripetutamente recensito su PULP Libri), del quale proponiamo un breve profilo dopo i passi di Achille Campanile che ha scelto e che ci propone alla lettura. Speriamo che per i nostri lettori questa sia un’opportunità di scoprire uno dei due scrittori; o magari entrambi.

Ora, accanto al letto, stava seduta Teresa che, per ingannare il tempo, leggeva, al solito, provandone un senso di grande pace e benessere, un libro pieno di misteriosi delitti, mentre con la mano libera di quando in quando agitava distrattamente uno scacciamosche in direzione del letto, anche se mosche non ce n’erano. E si teneva pronta ai cenni dell’infermo.

All’improvviso, un’energica, prolungata scampanellata alla porta di casa s’udì per tutto l’appartamento.

Il malato trasalì e volse attorno quello sguardo involontariamente spaventoso che hanno gli ammalati. La moglie posò il libro tranquillamente, s’alzò e fece per andare ad aprire la porta. Piero la fermò col gesto e, con quel suo sguardo terribile, accennò di voler parlare. Teresa tornò indietro per prendere ordini e si curvò su di lui. Che, faticosamente allungando il collo di sotto alle coltri, come una tartaruga dal guscio:

«Se fosse la Morte», disse, «dille di ripassare, perché oggi non mi sento bene».

***

E poi, avete mai visto morire una persona? Che fatica per vuotarsi fin dell’ultimo atomo di vita! Quando la vita è ridotta proprio un barlume, come fatica il moribondo per sopportare il peso del corpo! Si direbbe che la vita s’attacchi più tenacemente a noi, quando sente che sta per perderci; o che noi ci aggrappiamo con centuplicate energie ad essa, quando ci accorgiamo che sta per abbandonarci. Tutti, intorno, assistono sgomenti al mistero. All’ultimo, un rantolo: finisce questa macchina meravigliosa, così com’era cominciata. Ma quale immensa scìa di cose che non c’erano prima, lascia dietro di sé, le quali tutte sono dovute al suo passaggio in questo mondo! Senza accorgersene, la persona che è morta ne aveva combinate tante e tante, da non raccapezzarcisi.

***

Ma verso l’alba la pesante quiete della casa fu rotta all’improvviso da un grido di Teresa, alto, straziante, selvaggio, il quale, venendo dalla stanza da letto, avvertì che la indesiderata visitatrice aveva scelto quell’ora così poco adatta alle visite, per fare il colpo di sorpresa, mentre Piero dormiva. E che il colpo le fosse pienamente riuscito fu confermato dal fatto che quasi subito Teresa e alcuni suoi parenti, trattenutisi la notte a causa delle aggravate condizioni del degente, vennero fuori dalla stanza di esso con quelle espressioni disfatte, sbalordite, che di solito si dipingono sui volti dei circostanti nei momenti che immediatamente seguono un evento di questo genere. Tutti cercavano di calmare la donna che s’agitava congestionata, coi capelli arruffati, ripetendo:

«Non è possibile! Piero! Lasciatemi!».

«Teresa», gemeva un vecchietto tremolante, con una vociolina che pareva venir d’oltretomba, «non far così, calmati, su, sii buona, sii ragionevole».

Teresa si strappava i capelli, mentre una vecchia signora, anch’ella tutta in lagrime, la tirava verso il fondo del salotto, dicendo:

«Guarda che Piero stesso, se ti vede, se ne addolora».

(Achille Campanile, Il povero Piero, 1959; BUR, 1977)

Claudio Morandini è nato ad Aosta nel 1960. Tra i suoi più recenti romanzi si ricordano Neve, cane, piede, premio Procida – Isola di Arturo – Elsa Morante 2016, e Le pietre. A settembre 2018 uscirà per Salani il suo primo libro per ragazzi, Le maschere di Pocacosa.

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